Citation de André Berthiaume

Une femme, c’est le mystère à portée de la main.

Rien n’embellit autant une femme que la tristesse.

Qu’est-ce qu’un adulte sinon un enfant brisé, morcelé, en miettes ?

Pourquoi la maîtresse compatit-elle toujours avec la femme trompée ? C’est agaçant.

Peut-être faut-il perdre la foi pour éprouver un sentiment religieux.

On écrit pour tuer le temps, pour tuer la mort, pour se guérir d’être en vie.

Comme les plaisanteries, les meilleures oeuvres ne sont-elles pas les plus courtes?