C’est toujours la même histoire, l’amour c’est ce qui manque le plus, à ceux qui aiment.
On rit faute de mieux, parfois.
En fait, rien ne me choque. Quoique tout me blesse.
C’est quand même toujours neuf, l’amour.
Ca n’existe pas les genres de femme, il n’existe que le genre des femmes, il me semble.
Ca ne se regrette pas, l’amour.