J’aime le courage féminin, son ingéniosité à organiser une vie blessée.
Il est impossible de vivre avec des gens qui n’ont pas le moindre sens de l’humour.
Elle le regarde félinement de côté.
Don Juan n’était pas jeune ; il était laid et sentait le bouc.
Dans ce milieu charmant, j’apporte en écot ma tête frisée . . .
Connaître ce qui lui était caché, c’est la griserie, l’honneur et la perte de l’homme.
C’est le printemps rôti, qui accourcit l’herbe et les lances du blé.
Comme deux noirs papillons qui s’accolent, puis se disjoignent, puis s’accolent.
C’est des gargouillades plutôt coco, mais quel ruissellement de poésie !
Ca fouette dans ton escalier. Pire qu’un terrier.
La brise longue et égale courait à travers les arbres avec un murmure de rivière.
Les jambes leur fourmillent. Allons, partons donc puisqu’elles en ont tant envie !
La chatte feint de l’oublier et ne lui accorde plus, au jardin, la faveur d’un regard.
Les femmes libres ne sont pas des femmes.
Ce lieu déborde de vie, surtout à la pointe du jour et au coucher des oiseaux.
Il n’y a de peine irrémédiable, sauf la mort.
C’est à qui réalisera le mélange le plus baroque, les liquides les plus dénaturés.
Point ne se fane bouche baisée.
On ne fait bien que ce qu’on aime. Ni la science ni la conscience ne modèlent un grand cuisinier.
La quiétude… C’est le bien de ceux qui ont à jamais choisi une part de leur destin, et rejeté l’autre.
L’homme trop occupé des femmes reçoit d’elles, un jour, sa punition.